En la madrugada de un 7 de octubre del año 1849, fallecía en una fría sala del Washington College Hospital uno de los maestros universales del relato de terror, Edgar Allan Poe. Había sido encontrado pocos días antes vagando sin sentido, con ropas ajadas que no eran suyas, alcoholizado y desvariando, en las puertas de una taberna de la ciudad de Baltimore. Fue el triste final del autor de magníficos relatos que nos han puesto los pelos de punta a generaciones de amantes del llamado Terror Gótico, del que era todo un maestro. (El Gato Negro, Los Crimenes de la Rue Morgue, La Caida de la Casa Usher, La Máscara de la Muerte Roja, El Corazón Delator...), sin olvidar los ensayos, novelas y poemas (cómo olvidar "El Cuervo" y su "Nunca Más")

La trágica muerte de Poe con apenas 40 años reflejan la tónica que marcó su vida: La soledad, la frustración, la tristeza y la melancolía. Su vida estuvo marcada por trágicos acontecimientos, empezando por el abandono de su padre y el fallecimiento de su madre con apenas tres añitos, la rigidez e intransigencia de su padrastro que terminó desheredándole, el enfermizo amor por su joven esposa que fallecería poco después por tuberculosis, y los constantes problemas económicos derivados de su inconstancia en los trabajos y de sus excesos con el alcohol. Aunque se dice de él que precisamente sus mejores relatos surgieron a partir de alucinaciones y visiones en plenos delirios alcohólicos. Sus últimas palabras fueron "Que Dios se apiade de mi pobre alma".
Y el Cuervo nunca se fue. Aún sigue posado en el pálido busto de Palas. En el dintel de la puerta de mi cuarto. Y sus ojos parecen los de un demonio que está soñando. Y la luz de la lámpara que cae sobre él derrama por el suelo su sombra. Y mi alma, en el fondo de esa sombra, no podrá liberarse. ¡Nunca más!.......